Maiko - Dirty in birdland - KnowArt

(Photo: Pier Paolo Pasolini con la madre)

Vieni cà vieni cà
piccirinello miu

nun ti sia notte u dannu
l'assenza d'i parole

quannu rattrista 'u iornu
sann' a ire pure li parule

a rusicare dint'u suonno
a risicare lu guadagnu
n'trà sacchetta

ma mammarella tua
ti canta sempre
a ninnananna

Oi ninna oh, ninna oh
ma chistu figliu a chi lo do?


(maiko)

Vieni qui, vieni qui/ bambino mio/ non ti sia notte il danno/l'assenza di parole/ quando rattrista il giorno/devono andare pure le parole/ a lamentarsi dentro al sonno/ a render minimo il guadagno/nella tasca/ ma mammarella tua/ti canta sempre/ ninnananna/ Oi ninna oh, ninna oh,/ma questo figlio a chi lo do?

Today

(Photo by J.F. Jonvelle)

Mi svesto smemorata
non so com'è che sia
questo spogliarsi di sovrastrutture
questo dialogo in frantumi
che siamo a tratti
quando cerchiamo faticosamente
la strada per andare
dal nostro stomaco a una bocca
alla certezza delle dita
sulle nostre piaghe aperte
e se ogni piaga fosse un sesso
questo trasformerebbe
ne sono quasi certa
il dolore in tepore
la screziatura in fenditura

Intrufolato ecco com'ero
Come caduto giù dall'albero
E conficcato spina improvvisa
Nel fianco della terra

Cieco alla luce
Solo battito e il filo delle voci
Mentre prima battuta è la certezza
Che la sua mano tiri fuori
Il corpicino dal suo guanto umido e freddo

E sono inquieto ed impaziente
MI assesto nel mio varco
E scalcio

E poi passa di qua
Il signore del tempo
E mi rammenta che ho una dimensione
A me che ho solo 7 anni

E non ci sono dita per le dita
Né cavi tesi sopra un ponte
Fra la mia solitudine e lo stento

Dio che spavento.

Non posso, non ho strumenti, non ho protesi né ganci
Passeggio in affannoso solco
E guardo solo sbieco
Quello che mi riguarda sottolinea
La ferocia della mia impotenza
Figlio comprendo Padre accolgo
Persino la ferocia di lasciar andare

E' buio piano senza note
Le voci si confondono
C'è una stanchezza che mi rode

Sono lo scricciolo senz'ossa
Il corpicino
Son l'ombra di un bambino

Passan le ore e sento il vento sulla pelle
Si apre questo spazio intorno all'epidermide
Non ho ferite sono aperto
Alla consegna della voce e della mente

Vedo le ombre farsi gialle e arancio
I suoni dell'esterno confondersi ad un pianto
Che non è mio e non odo

Mentre voi fuori mi tenete al filo della modernissima potenza
Mi lascio scender leggerissimo
Nella bellezza -- Non è niente

Precipito rallento infine plano
C'è il cielo sotto il mondo
E tu che ascolti
dillo al Padre e dillo  piano

*

(The guest's dream on nakinaki's blog )

At 10.08 am

CRONACHE DI SCALVARI (la prassi di Dominico)



























Le cose tra Dominico , hijo, e il puè Bacicìn si misero meglio.
Quasi pace.
Dominico prendeva in cura verboterapica i ricchi di Buenos Aires, Santa Fè, Còrdoba e, alla fine, forniva loro l'indirizzo del padre, a Boca, per gli "aggiustamenti medicamentosi". Intanto procedeva nella stesura di pagine contenenti esperienze e strategie cliniche. Uno dei suoi libretti venne stampato nelle Russie. Un altro in Belgio. I cassetti traboccavano di inediti.
Bacicìn lasciò la bulloneria, ora il suo mestiere consisteva tutto nel fabbricare capsule da inghiottire contro il cattivo umore, l'ira, l'apatia; essenze di lavanda da goicciolare sul cuscino per favorire il sonno, beveroni variopinti per prevenire l'ipercinesi, grappe di primule per distrarre e depistare la sfiducia. Medicava la gente di Boca e di tutta Buenos Aires più i clienti preziosi che gli inviava -di rado ma puntualmente -il figlio dottore.
Divenne ricco. Idea, Errico, Marèa, giovani e di mente pronta, lo coadiuvavano nella preparazione e nella vendita dei prodotti.
Dominico, invece, non arricchiva. Secondo abitudine chiedeva ad ogni paziente, per quanto signore questi fosse, un vitto modesto ed un alloggio sufficientemente confortevole, un largo letto ed un comodino, per l'intero periodo della cura. Viaggiò per l'intera Argentina. Grandi città e fattorie piantate nel nulla. Un nulla affollato di alberi solitari, uccelli notturni, salsedine, venti inspiegabili, stelle fredde ed echi di tanghi.

Gianni Priano (continua)

CRONACHE DI SCALVARI (verboterapia)






































Luenso fu catturato dal freddo nella primavera del 1900, freddo che durò - ad intermittenze- molti mesi, anni. Arrivava improvviso, qualche minuto prima che lui lo percepisse. Poi svolava. Una lima gli segò il polmone destro per tutti i giorni della malattia, dall'alba al tramonto. Non più parole scritte o lette. Di notte si svegliava con una pietra aguzza in gola e a mezzogiorno sentiva il sangue friggergli sotto la pelle delle mani e dei piedi. se usciva dalla stanza da letto era per pranzare e cenare, in cucina. Camminando sbandava ed aveva la sensazione di rimbalzare sul suolo come un pallone elastico. Ingurgitava il cibo senza dare un occhio a Miriam e carezzando appena la testa dei piccoli.
Qualche volta - ma di rado- sedeva in giardino aggrappato ad un bastone di legno, guardingo.
Dominico non pestò erbe nel mortaietto come avrebbe fatto suo padre Bacicìn. Disse che se Luenso sentiva freddo occorreva parlare del freddo , se la lima segava il polmone bisognava vedere meglio, con l'immaginazione, la lima e il polmone. E le parole del tango mai più scritte. E le altre dei libri, che aveva smesso di leggere.
E come e quanto fosse aguzza la pietra in gola e se friggesse o bollisse il sangue sotto i piedi e le mani. E cosa intendesse per pallone elastico. E cos’era il giardino.
Luensìn aveva allevato agli studi il medico che ora lo avrebbe curato per molto tempo, in cambio di un vitto appena meno spartano di quello degli anni universitari e di un alloggio pieno di libri e quadri, nel Casino di Caccia, a un miglio di calesse dalla Villa. Sul comodino Dominico teneva, a fianco dell’ampio letto, i “Frammenti “ di Eraclito, la “Sacra Bibbia” nell’edizione valdese, le “Confessioni” di Agostino e gli “Studi sull’isteria” di tale Sigismondo Freud, un giovane medico ebreo di Vienna. Il libro, tradotto a mano e forse anche a naso, glielo aveva inviato –mezzo posta – un poeta italiano che in Argentina aveva fatto il poliziotto, il contadino, il pomiere, il suonatore di triangolo e un altro po’ di mestieri e che Luensìn conobbe nelle osterie di Buenos Aires. Un poeta tanto poeta quanto matto, uno spirito elettrico dentro un corpaccione di legno. Un fanciullo insanguinato.
Ogni giorno, tolti il sabato e la domenica, al calar del sole Luensìn e Dominico cominciavano la seduta verboterapica. Un’enorme clessidra segnava lo scorrere fino del dialogo. Mai più di cinquanta minuti. Mai meno di quarantacinque.
Questo per due anni.
Due anni in cui i due xeneixes si videro esclusivamente in seduta. Nel nome di quella che Dominico chiamava efficacia massima del “logos”.
I residui di malessere nervoso che restarono sul fondo e sulle infinite pareti dell’anima di Luenso, dopo i due anni, Dominico li fece curare a Boca, dal puè Bacicìn, con tisane di valeriana forte, pasticche di tamarindo e un caffè privato della caffeina attraverso un complicato procedimento.
Non sapeva, Dominico, se a Luensu ora facessero più compagnia le medicine, i lievi malesseri o l’appuntamento mensile con il vecchio amico megante. Sapeva che la cura, ogni cura, è già guarigione.
Aveva lavorato alacremente. Su questo lavoro scrisse pagine intitolate “Il caso dello scrittore di tanghi e dell’aguzza pietra che teneva in gola”.

Gianni Priano (continua)

Si tolse dalla bulloneria.
A San Pedro Luenso lo aspettava. Tuo padre è una bestia, un uomo antico in un mondo che di antico ha solo i morti.
Dominico chiese a Priano la stanza più piccola e povera della Villa: una branda, un tavolo, una sedia. Domandò il permesso di poter mangiare per tutto il tempo degli studi solo pane del giorno prima, pomodori, patate, fagioli, miele: senza nè sale nè olio nè aceto nè zucchero. E di poter bere acqua fredda, latte tiepido, mate bollente.
Stette piegato sui libri quattro anni. Li arò, li seminò e raccolse, alla fine, il frutto. Dottore in Medicina. Chiese a Luensìn altri fagioli, altra acqua e altro mate: per due anni ancora. E fu Dottore in Medicina Mentale.
Intanto Miriam aveva partorito il secondo figlio maschio, Alberto.