Maiko - Dirty in birdland - KnowArt

La catastrofe

Radici

(Donna con cappello (1917) di Paolo Emilio Passaro)


La signora Neri da più di un anno non visitava lo studio del suo analista. Con quieta accondiscendenza, il suo analista aveva accettato la prospettiva di una conclusione. Posto che, e di questo non vi è certezza alcuna, ci siano conclusioni in un percorso di tal fatta. Era così dunque che la signora Neri si sorprendeva talvolta a ripassare, per caso, sotto lo studio che per anni l'aveva ospitata. All'altezza del cancello era solita, in quei frangenti, sollevare il volto verso il secondo piano, dove con una certa apprensione controllava che le persiane fossero solo socchiuse. Rassicurata dallo spiraglio che ritrovava sempre aperto, la donna proseguiva fino a raggiungere il giardinetto del caffé d'angolo. Qui, con passo un po' incerto, varcava la soglia ed ordinava, prima di accomodarsi al tavolino sotto un albero di fico, un caffè d'orzo in tazza grande. Accomodatasi sulla sedia sfilava i guanti di lana, posava al lato il cappello e liberava della sciarpa il collo e l'incavo dei seni. A questo punto, immancabilmente in quelle occasioni, tirava fuori un libro e le sigarette, e da un astuccio in cuoio  scuro una penna e una matita per le labbra. Guardandosi rispecchiata dalla vetrina dei dolciumi, lasciava che il belletto le rendesse un po' più rosse le labbra, eliminando l'eccesso di colore con uno dei tovagliolini portati con il caffé dal cameriere. Riposta la matita, apriva il libro e dal suo centro estraeva dei fogli in carta bianca, usando per marcare le parole la sinistra. Era così che cominciava a scrivere indifferente al farsi della sera, e che scriveva per un'ora. Anzi, un po' meno. Scriveva per cinquanta minuti, ogni tanto bagnando le labbra alla bevanda via via più fredda. Quando era ormai chiaro che di fuori andava facendosi strada il buio della sera, chiusa dall'ora tarda al clamore dei rumori dei negozi, la signora Neri recuperava dal lato la sua borsa, vi riponeva il libro, chiudeva la sua penna nell'astuccio e si levava. Si levava come fanno alcuni fiori rossi di cespuglio quando la notte viene nera. Lasciava quindi il tavolino e il caffé col suo giardino, non prima di esser passata in bagno, a ricomporsi prima del cammino.

Dal diario del dott. Erenzi:
La paziente Bianca Neri, che da oltre un anno ha concluso l'analisi, continua a visitare la strada del mio studio ogni pomeriggio nei mesi d'inverno. E' solita passare intorno all'ora che le era appartenuta, e ripassare oltre il cancello più o meno un'ora dopo. In una delle ultime sedute aveva riportato di un racconto, col quale vinse in un concorso, nel quale il suo analista si era rivelato origine radicale di un rizoma, che dalla sedia del suo studio, emanato dal suo corpo, scendeva fino a percorrere le viscere della metropoli, La signora Neri era solita, al termine delle sedute, passare in bagno prima di uscire, come per esser certa di non portare fuori neanche una sola goccia di tutte quelle lacrime, di dolore o di gioia, di cui solo qui lei poteva parlare.

Il cuginetto mette i piedi storti
bambini miei, qui non c'è gara
restiamo tuti indietro. Anche
chi bara. Tutti persi nei nostri
pensieri troppo corti. Restano
indietro anche loro.Gli atletici
morti.

*

Non c'è gara, Pietrone
non c'è tara
leggibile, il male di Lorenzo
è lì davanti
netto, lordo.
Il male si presenta male.
E' un porco ingordo.


(Gianni Priano)