Maiko - Dirty in birdland - KnowArt
comme les anges au l'oeil fauve
je reviendrai dans ton alcove
et je te donnerai ma brune
des baiser froid comme la lune
et des caresses des serpents
autour d'une fosse rampant
baudelaire-le revenant
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Bianca, porti le calze come fossero dei guanti
Una smagliata, l’altra solamente un poco stanca
Rigiri il polpastrello nel rossetto
Per fare le tue labbra rosso mora
Se cerchi nelle vene
Trovi versi insospettati
Ti infili i jeans sopra due pizzi
Neri trasparenti ed aggraziati
Sei asimmetrica vertigine
Dell’abitudine che imploro
Scompigli le mie carte
Prepari tè all’alloro
Se infilo le mie dita
Tra le tue gambe agitate
Un’anellino stretto a destra
M’impiglia di sorpresa stordito e senza fiato
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29/07/2007
di Anastasia (Invia un messaggio all'autore)
Gli occhi di Giulia sono azzurri cielo di primavera onde di mare cristallo
rabbia adolescente quando una scheggia di nero le sfiora vicino.
Le ho schiaffeggiato le lacrime quella volta
le vedevo anche se era buio
dietro le quinte del palcoscenico
quando lei ha detto rassegnata –non ci riesco-
Le ho ordinato di rialzarsi
E con una spinta in mezzo alla schiena bianca l’ho buttata in scena
Un respiro enorme e occhi aperti a contare la gente
Poi la musica, i passi, il sorriso,
la sua gracile posa distesa e un fiore in mezzo ai capelli
L’equilibrio è un attimo di follia
sospeso tra il posso e il ci sono riuscita
e Giulia non sapeva della fatica
e aveva paura del dolore e dimenticava il coraggio
Le ho insegnato che bisogna cercare
e mai smettere di credere che
l’equilibrio è una lacrima nell’azzurro
un punto fermo immobile minuscolo da amare sempre.
Cosa mi direbbe stanotte Giulia?
Stanotte che voglio morire
che non so più chi sono
che la vita si inchina e chiede riscatti
Non ho soldi per pagarne
solo briciole da distribuire in giro
solo mendicanze da avere tempo
E fiori di vedova.
Ma ho gli occhi azzurri di Giulia negli occhi che ancora brillano di quella vittoria
e la sua lacrima d’equilibrio che non posso tradire.
Mi rialzo, così le ho insegnato di fare.
*nota di maiko: quando ho visto dal vero la ballerina di Degas, credo a Londra quasi 20 anni fa, ho pianto
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29/07/2007
di PaulAtreides (Invia un messaggio all'autore)
Chiba, la città-alveare, è un uovo di metallo inerte covato dal sottosuolo che si va lentamente spegnendo, lungo la verticale ideale dove un tempo erano grattacieli azzurri a contrastare silenziosi templi e fiori di ciliegio.
Hikiko sente in anticipo la transizione d’energia della città alla fase di sonno indotto, come un lungo sommesso ronzìo dei suoi nervi adolescenti, e prima di cedere al nero elettrico del sonno senza sogni compie il suo ultimo gesto di ogni giorno. Le dita aperte a stella si posano sul deck che sfrigola di luce blu e, in un sussulto di transizione isotropa, il suo spirito aidoru viene assorbito dalla Rete.
La bambina di un altro tempo lo attende in ogni sogno, dondolandosi sulle gambe alla fine di un corridoio luminoso, lo guarda per un istante con i suoi occhi da cane fiducioso, si lascia prendere per mano e lo conduce verso una nuova porta. Si ferma, esita. Hikiko la rassicura con la sua stretta ossuta e adolescente, la bambina socchiude la porta e muove le labbra come a dire: –guarda-.
In ogni stanza vive e sanguina un sogno vivo della bimba, un sogno che nessuno ha mai visto. Hikiko guarda.
Il mondo della stanza stavolta è un piano ideale di legno chiaro e profumato, poi solo luce morbida, la bambina si aggrappa forte alla mano di Hikiko quando sul pavimento di legno iniziano con lentezza a disegnarsi un milione di intricate linee sottili, colorate, vertiginose. Un milione di traiettorie incomprensibili.
La bambina spalanca gli occhi, abbandona la mano e fa un passo. Scivola a piedi nudi lungo una linea rossa che sembra più morbida, meno paurosa delle altre, si solleva sulle punte, e Hikiko sussulta, gira su se stessa, disegna di grazia l’aria con le mani. Poi si ferma, esita, cerca con la punta del piede, senza guardare, una seconda linea più maligna, avvitata e tortuosa, e ancora si solleva sulle punte, e ancora porta con sé in alto la coscienza dell’equilibrio del giovane aidoru, lo porta su in una vertigine consapevole, assoluta. La bimba gira e gira e salta un salto difficile, cercando la soluzione del volo con un gesto delicato delle dita. Ma qualcosa non ubbidisce alla sua grazia.
Cade, di un tonfo sgraziato, disperato. Muto.
Hikiko vorrebbe chinarsi, per disposizione naturale, aiutarla, muove le labbra, tende la mano.
La bambina gli addossa uno sguardo colpevole, desolato.
Hikiko, che dorme, che vive sepolto vivo nella sua impossibile solitudine, sa.
Di quella caduta eterna, senza rimedio, congelata nel tempo e nel ricordo, dell’impossibilità di sopraffare l’enormità spietata, semplice di una legge che mormora: –cadrai, sempre-.
Con un gesto timido di coscienza immagina di fare un passo indietro, socchiude con delicatezza la porta, poi inverte in un impeto di rabbia d’oro il flusso di quell’allucinazione bruciante e richiama a sé il suo spirito aidoru, verso la quiete del sonno senza sogni.
Hikikomori è la sindrome di isolamento sviluppata dagli adolescenti giapponesi.
La paccottiglia da fantascienza è mutuata da Mr. Gibson
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e poi la sabbia graffia
ed è a smarrirsi che ogni granello tende
fino a colamare i vuoti in mezzo al niente.
E' questo che si tenta,
un atto disperato,
la bellezza accecante del sole nel teatro - -
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Ho 5 anni, età sottile come un giunco. Flessibile, solare, fiduciosa. Vesto di nylon le gambe appena dritte, lego i capelli dietro come fanno le ragazze. Mi esprimo appena eppure immagino di tutto. Sono veloce coi pensieri ad incrociare torri. Mi sento un fiore aperto che impari il movimento. Sono tra le altre magra ed aggraziata, ho senso d’equilibrio, posso rifar piroetta. Ed uno e due. Quando son lì mi immagino regina, fata, veggente piccola, donnina.
E’ sera, un giorno, quando mio padre, quasi di nascosto, ne parla con mia madre e dice piano: non si può fare, costa troppo. Comprare l’abito di tulle, le scarpette, pagare le insegnanti. Bisogna dirle che c’è una ragione (fra se ripete una ragione che non sia vergogna, la città è piccola, bisogna un po’ mentire).
Così mi dicono, un mattino: piccolina, hai il piede piatto, i bronchi deboli, non puoi. Non puoi danzare, non adesso, forse poi da grande.
Da grande poi mi trovo spesso nelle strade, quando attraverso grandi piazze, quando varco il ponte, a sentire che il piede non si regge, che l’equilibrio manca, che il corpo non risponde. Lo stelo che si piega, la veste che non segue. Eppure ho indosso il tulle, le sue pieghe, a volte faccio muovere la veste. Ho ali di farfalla fermate con lo spillo, una riserva se non basta il passo.
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Un’isola contiene
L’esatta quantità di sale
L’esfoliazione della pelle
Fino alla nudità essenziale
L’insicurezza certa
Del sasso al salto
La sufficiente noncuranza
Della finestra al mattino
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Voglio toccare con la lingua
Le tue more e il miele
La sacca umida che porti
Tra le gambe
Il niente trasformato
In oasi per sirene
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Operazione di recupero
Non so se sia dolore
Vertigine che casca
Confuso inciampo
Perdersi inuditi
Confusa immagine
Che segna come taglio
Il rosso che sfumato
Impasta il corpo al canto
Di te intravedo le esattezze
Nell'incerto del mio corpo
Quando eccitato si rifiuta
Di cogliere l'orrore
E del tormento ricompone
Languore e perdita d'incanto
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La poetessa diceva
triplo doppio senso
ho un forno in testa
Ed era estate
Ed era triste
E le sfornava
Come torte
Ed era il buco in mezzo
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Tramontando mi accorgo
della vaniglia e del cane
della sua zampa lasciata sopra il fango
dell' erbaspada, del tango
Io che tramonto
da sempre e attendo il gorgo
del buio e mi accorgo
di quel che sfugge dal ditale, dal biondo
dal nero profondo
(oh Tonio) e ogni giorno
faccio il verso allo storno
alla rondine al merlo impertinente
e ai gatti ai vermi all'elefante
e vado, strappo il foglio, non dubito
del greve decubito
che mi affianca nel crollo
scalcinato e già portavo parti
di intonaco e muro
nei sandaletti. Pensa un po'.
(Gianni Priano)
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Intanto era il rumore
Delle chiavi sul ripiano
Il tepore della tazza
Riempita di mattino
Nero su bianca porcellana
E quella sensazione un po’ smarrita
Di essere l’avanzo del racconto
Del giorno prima e l’inizio
Della poesia del giorno dopo
Quel che è accaduto si fa prosa
La lirica è l’azzardo
Che ancora non riempiamo
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Chi sono
maiko ha 42 anni e vive a Roma
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