Maiko - Dirty in birdland - KnowArt

La cucina di Caterina


























Caterina s’impiccia le sottane
Nei movimenti lenti del vecchio

Arde rossore come altrove
Rami secchi nel camino

La morbidezza sulla quale
Sente scendere la mano

Apre una via scaldata
Dalla sorpresa del suo corpo

Da dietro solamente
Può il vecchio e con lentezza

Accarezzare dove non riesce
A entrar di spada

Lì sulla seggiola in cucina
Davanti a quella macchina del gas

Anni ’50 e la formica del tavolo
Ed un televisore che ricopre la dispensa

Caterina tien alta la sottana
E mostra la sua luna

Anche lei condannata
A negar di bellezza l’irruenza

Fare i servizi e poi la spesa
E poi giù di bucato

E in mezzo quel risveglio
Quella stoffa spostata e poi quel gioco

Essere la monella cui si scopre
Il fondo della schiena riposato

Sulla sedia di vimini che segna
La pancia piccola a fare da cuscino

Il seno che si sporge in basso
Sfuggito al lino bianco

Come mammelle piccole
Succhiate dallo spiffero

Che giunge a sbuffi dal balcone aperto
Ma quello che vorrebbe Caterina

E’ il sonoro vigoroso di una sculacciata
La fantasia della servetta

Sulla fatica e il miele conservato
Invece quella mano è cosa dolce

S’insinua prende il verso si confonde
Modella la sua luna senza veste

E scioglie a Caterina cuore e trecce.

Arpie




















(photo by Luca Ghedini)


Sei sottoveste alla finestra
Controvento
Inalberata

Sconfini nei miei giochi di sabbia
Come dagli occhi abbassati
Togli la reclusione dello sguardo

Esageri nel movimento
Dei capelli e nella resa
Delle note alte

Sei una sirena che non ha
Torpore ma tremore al fianco
Sei macchia di rossetto

Spremuto dalle more morse
E livido sul collo
Da dove succhi emofiliaca

Il nettare dei sogni
Il flusso rosso che fa duro il sesso
Lo spavento e il soprassalto

MACELLERIA


















Sono un uomo spaiato, disossato
figlio di massacri contadini
scaglia di una genìa tutta d'un pezzo
non speculante doppio  ma uno e mezzo

gianni priano  

Olga - Una lettera





































(Photo: Una donna vietnamita fatta prigioniera dai soldati americani)

"Alle 14 eravamo ai Pliz. Tempo di pioggia (la buona pioggia di marzo, la terra quasi sazia d'acqua dolcemente insistente). Nebbie. E' morta Irma, la cugina  di mio nonno. Stava lì ai Pliz, in una casa però fuorimano, in fondo ad uno sterrato, su una collina. Pliz outground. Irma la matta, che nel 1975 ebbe improvvisamente fame di cazzo e ci provò col padre, col fratello e con uno di Terio che dava da mangiare ai conigli. Gli piombò dietro e gli disse: "la vuoi?". Irma che prese botte da padre e fratello, che la legarono in casa e una notte sentii bussare e piangere, urlare: era luglio. "Miché, Miché, aitme". Michele era mio nonno. poi rumori, urla ancora e mio nonno che apre la porta:" sac i è?". e Fernando fratello di lei  che dice " a fo ra bagoscia con ticc". e mio nonno "meschen-na a ra dzogn der meghi non d' esse piccoia, dzogna purtela da n' meghi, crisc-tu, t' vaghi c' a patiscia?".
Il giorno dopo è al manicomio di Alessandria. Gli infermieri dicono:" potranno venirle altre manie ma dopo che è stata qui la mania degli uomini vedrete che non le verrà più". Torna a casa rimbecillita e presto le spuntano i peli sulla faccia e le vengono dei muscoli pazzeschi. Gira su un motorino, un Ciao. Va a fare la spesa. Manda avanti la campagna, lavora da bestia.   Da ragazza, nei primi anni sessanta era innamorata di una "lingèra", un bellimbusto molarese. Povero. Lo zio Amilcare (un sensibile, isterico, ambizioso, cattivissimo, intelligentissimo, megalomane, inetto) le aveva proibito di frequentarlo. "chil u uorda sul i toi danè". Quindi, niente uscire, niente ballare. Irma arrivava, prima di impazzire e diceva alle amiche: "stavate parlando di me, vero?".   Dopo l'ospedale di Alessandria Irma perde tutto. Tutte le paure. Tutte le manie. Le resta quella voce bellissima. E tu senti risuonare per le nostre colline "vola colomba", "la domenica andando alla messa", "nel blu dipinto di blu". Una voce speciale. Da cantante vera. Il palcoscenico è quello della "malora", della "roba", delle vigne e dell'avarizia. della terra, del sangue. Degli aborti nascosti anche a dio.   Poi un cancro , anche a lei come a tanti. una parziale guarigione. e la nuova insorgenza del male. "Com' era bella da morta" mi dice la zia Nanà che fa finta di volere morire e fa anche finta di vivere. Nella mia terra dove le vigne seccano".

Identità di genere







































Vorrei toccare di moneta
La donna che cammina in strada

Ed il suo nero di pelle e di capelli
L’odore dei vestiti

Ciancicati al fumo dei gas di scarico
E scomposti dal passaggio delle auto

Perdermi nella bocca avvinta al sesso
Nell’inopportuno riparo della macchina

Trattenere i capelli perché non si fermi
L’estrazione dell’oro dalla piattaforma

Del mio corpo abituato alle passeggiate
Per i viali d’alberi mozzi e per i ponti in ferro

Essere il segmento stretto della dimenticanza
All’ombra frastagliata del gazometro

Nei buchi fra un corporeo e un altro
Rendermi conto del peso del mattino presto

Sull’essermi svuotato in sonno
D’ogni intento

D’essere maschio vesto smarrimento
Invece di postura àncora di carne allo spavento

L’essere donna mi fa cava
E mi condanna a prendere

Il vortice di vento

Cesare Battisti





















Chi sei chi sono
Quanti anni son passati

Cosa ci scrive il vento
Sulla parete in vetro all’aeroporto

E quanto disimpegno
Ci è voluto

A non far casa di due gambe
Nella notte e a non far ruga

Nel taglio dei bicchieri
Senza vino e senza vite

Essere terra non sognata
Luogo impensato di un tumulto

Incidente di percorso
Senza strada

Ed ora il piede su cui peso
La quiete di un saluto

Ciao.

Manifesto letterario

Supervisione




























Se l’incedere calmo della colpa
Come memoria viola al corpicino

La resistenza del dolore
Alle sue stesse grida

Ricadono sul ramo adulto
Che robusto porta a spalla

L’inesperienza dei bilanciamenti
E la frequentazione dell’oscillazione

Allora io che sono donna
Come lo tocco quel sentire

Che orecchie chiuse da manine
E cuore zoppo retto a stento

Dal chiudere le braccia
Al proprio intorno

Conducono nel passo desto
Fino al letto degli stenti?

E’ il peggio è
Che si tratta di un fantasma

Di una reminiscenza
Del fantasticare

Quale delitto chiuda
Io non oso domandare

Devozione







































Sculacciami
Sulla mia pelle d’agnello
Sculacciami

E quindi segnami
Perché non sia per sacrificio
Esporsi invano

Trattienimi
Ché io non scivoli di sotto
Se non per scendere

Riprendimi
Così che possa ancora io
Sbagliare e dichiarare

L’orifizio che ti devo
Alla vista la mucosa
Al gusto l’umore di un tuo gesto

Fraintendimi
Come un tranello teso al verso
Ed usa lo scalpello

Salvaguardia d’amore


Mordo i tuoi seni
Affinché fuori esca feroce
La consapevolezza del tuo scatto

Il movimento dei fianchi che ritorna
E restituisce il colpo basso

Una schermaglia
Nodo che si slaccia

Il naufragare bianco dei tuoi occhi
Persi d’azzurro in mari sotto vetro

Le bottigliette dei medicinali
Come conserve di profumo

L’onda si calma
Dove non posso che l’affanno

La mano sulla testa
Fronte scoperta e velo morbido

Amante delle fragole e del mirto
Sposa molesta quando mi scompiglio

Incidentale soccombente
Al furore del mio dito

Intorno al quale metti l’anello
E saldi il patto

Gattina mia di polvere
Gioco in segreto
Scandalo sgridato

Sei la carezza del medicamento
La selva riccia a cui torno risanato