Maiko - Dirty in birdland - KnowArt
-- Mi chiedo se Freud abbia amato i suoi pazienti come i suoi cani, e credo di sì, onestamente, anche se dubito che si sarebbe lasciato riprendere con uno di loro al guinzaglio, a Londra, in un mattino di sole, seduto al tavolino di un ristorante o in una festa di famiglia--
La Bataille
Si nutre la mia testa
Senza orifizi inutili
Di questa sola immagine
Che cicla su ogni fotogramma
La donna esile e allungata
Che veste le sue arterie
Come modelli di Gautier
E che di pelle opaca porta mantiglia
Che strascica per terra
La sua sinistra prende
Per la coda un topolino
E vivo e vigile lo ingoia
Tenendo alta la testa
E lei lo sente erodere
La via del nutrimento
Ma anche premere nel ventre
Intimidito dal fremito del corpo
La vita si attraversa
Coi denti allo sfintere
E il fuoco dentro
postato da dirtyinbirdland
alle ore 28/11/2006 21:07 | link |
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Pelliccia di topo
Julie dagli occhi rosicchiati ai lati
preda di topi mentre dormi accartocciata
con le ginocchia magre tirate fino al mento
sul risvolto maldestro del ciglio della strada
il freddo raccapriccio delle ombre
distese sul tuo corpo scure e senza sangue
le metamorfosi delle tue vene al battito
l'orlo della tua gonna sfilacciato
la lana sul tuo seno severa ed insistente
sei quell'unico adagio suonato senza tasto
che si dirama dalla punta di un coltello
ti ha uccisa nottetempo il temporale di parole
l'ira della domestica protezione della casa
il libro interrogato sul leggio di legno
le hai tormentate tutte le certezze
con la tua veste sollevata e il varco nel tuo io
con le molestie inflitte alle farfalle
a furia di carezze sotto le ali
hai navigato il bisogno di incertezza
del marito del padre del compagno
morbida come l'onda naviga sul mare
sentendo solo il ritmo del passaggio
la necessaria apertura allo spavento
la congestione dei seni sotto i baci
l'inumidirsi delle labbra al polpastrello
hai speso i resti per comprare nutrimenti
hai morso delle rose anche le spine
hai scoperchiato la tua culla vuota
scavando col cucchiaio e masticando verde
sei quella a cui si mette sempre
la mano sotto ed un bavaglio sulla bocca
sei il capitolo sette di un romanzo d'appendice
venduto nel mercato nel millenovecentocinquantotto
postato da dirtyinbirdland
alle ore 27/11/2006 21:31 | link |
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Chatte noire
Una gatta, una gatta, una gattina
Quella che stasera ha voglia di giocare
Unghie laccate e tute strette
Ombelico di fuori e calze a rete
Occhi a mandorla e perizoma con manette
Attese in bilico sui tacchi
La lingua che li lecca
Piedi arcuati e di velluto le carezze
Sottile sfinimento con la bocca
Discesa lenta dall'alto verso il basso
La schiena agli occhi e ai glutei le carezze
La cattura del fuso come la storia ci consente
Il guinzaglio posato lì di lato
Il respiro rapito con il fiato
Urgenze intoppi resistenze strappi
Il dondolio dei fianchi senza scatti
Infine quello scorrer di parole
Che sono come la neve sciolta al sole
postato da dirtyinbirdland
alle ore 25/11/2006 20:31 | link |
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Eh sì, dov’ero?
Eh sì, dov’ero?
Simone, secondo sesso
Arcavacata e le maisonette disordinate
L’olio passato sulle sigarette
Le anfetamine e l’erba bionda come l’oro
I tadzebao con le impronte dei miei polsi
Mancina e stretta nella scrittura a stampatello
Il ciclostile la Federazione
Collettivi con le gonne a fiori
Dove vivevo il tempo era in ritardo
Era il settantasette nell’ottanta
Su La Repubblica Moro che sembra
Un gatto dolorante e sotto
Le ragazze violate di Città Futura
La Lagostena Bassi che ancora ci pensava
A quelle accuse di stupro svergognate
Le spade nella fondina delle vene
La povertà dei miei terroni a Nord
A Sud tutto il dolore misto a colore
Impastato nelle crete e sulle tele
Alfredo Pirri sulla bicicletta
I quotidiani scompensi nella piazza
I long play e le compilation su cassette
L’intrepido il monello doppiow
De André Volume otto
La pace in collettivo
Né con lo stato né con le BR
I giardini dove fumare si poteva
E pomiciare, quello sì, alla tarda ora
Le ville senza casa
Le case popolari
Le donne con la cesta in testa
Sudate e sporche
Altro che libri se non coi versi a Valle Giulia
Roberta incaprettata dall’orrore
Le vie dei detersivi, come diceva il Genovese
La terra trema se adesso
si respira il disamore
Eh sì, dov’ero?
Simone, secondo sesso
Arcavacata e le maisonette disordinate
L’olio passato sulle sigarette
Le anfetamine e l’erba bionda come l’oro
I tadzebao con le impronte dei miei polsi
Mancina e stretta nella scrittura a stampatello
Il ciclostile la Federazione
Collettivi con le gonne a fiori
Dove vivevo il tempo era in ritardo
Era il settantasette nell’ottanta
Su La Repubblica Moro che sembra
Un gatto dolorante e sotto
Le ragazze violate di Città Futura
La Lagostena Bassi che ancora ci pensava
A quelle accuse di stupro svergognate
Le spade nella fondina delle vene
La povertà dei miei terroni a Nord
A Sud tutto il dolore misto a colore
Impastato nelle crete e sulle tele
Alfredo Pirri sulla bicicletta
I quotidiani scompensi nella piazza
I long play e le compilation su cassette
L’intrepido il monello doppiow
De André Volume otto
La pace in collettivo
Né con lo stato né con le BR
I giardini dove fumare si poteva
E pomiciare, quello sì, alla tarda ora
Le ville senza casa
Le case popolari
Le donne con la cesta in testa
Sudate e sporche
Altro che libri se non coi versi a Valle Giulia
Roberta incaprettata dall’orrore
Le vie dei detersivi, come diceva il Genovese
La terra trema se adesso
si respira il disamore
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alle ore 23/11/2006 07:08 | link |
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Contaminazioni III
non l'anno della tigre di faranda
ma l'ano solare di bataille
sul reducismo degli ex capobanda
la trincea bianca di chi muore di aids
si stenda. e ci liberi pian piano
dal far man bassa nell'armamentario
ricordista di lalla romano
trasformandolo in maccaia appiccicosa
la casa di famiglia a tortorici
le belle estati il cane il padre duro
ma buono.il pudore del sadomasochista
l'etica della coppia scambista
la deriva che tutti ci consuma
disarmino la boria del guerriero
che fatto a pezzi il mondo resta intero.
gianni priano
**
cazzo dov'ero? sono una scalogna
quattordici anni nel settantasei
sartre la nausea edizioni mondadori
in copertina alberto giacometti
giustizia e libertà bobbio dippì
la ghigliottina elogiata da gobetti
i colli di modì la ragazzina
con i capelli rossi di renoir
karl marx bakunin piperno sandro penna
guccini lolli re nudo frigidaire
birra moretti barbera double orange
ginsberg pavese gozzano arthur rimbaud
carla gravina tognazzi ugo pagliai
robert de niro noiret e dario fo.
nomi che segnano una strada un'esistenza
generazione che si riassume tutta
tra fantasia di disney e andrea pazienza.
gianni priano
non l'anno della tigre di faranda
ma l'ano solare di bataille
sul reducismo degli ex capobanda
la trincea bianca di chi muore di aids
si stenda. e ci liberi pian piano
dal far man bassa nell'armamentario
ricordista di lalla romano
trasformandolo in maccaia appiccicosa
la casa di famiglia a tortorici
le belle estati il cane il padre duro
ma buono.il pudore del sadomasochista
l'etica della coppia scambista
la deriva che tutti ci consuma
disarmino la boria del guerriero
che fatto a pezzi il mondo resta intero.
gianni priano
**
cazzo dov'ero? sono una scalogna
quattordici anni nel settantasei
sartre la nausea edizioni mondadori
in copertina alberto giacometti
giustizia e libertà bobbio dippì
la ghigliottina elogiata da gobetti
i colli di modì la ragazzina
con i capelli rossi di renoir
karl marx bakunin piperno sandro penna
guccini lolli re nudo frigidaire
birra moretti barbera double orange
ginsberg pavese gozzano arthur rimbaud
carla gravina tognazzi ugo pagliai
robert de niro noiret e dario fo.
nomi che segnano una strada un'esistenza
generazione che si riassume tutta
tra fantasia di disney e andrea pazienza.
gianni priano
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alle ore 22/11/2006 15:36 | link |
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categorie: gianni priano
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Diario della dissidente
Alexis Sorbas
(Zorba the Greek)
USA; Großbritannien, Griechenland 1964, 142 Minuten (DVD: 136 Minuten)
Regie: Michael Cacoyannis
Alexis Sorbas
(Zorba the Greek)
USA; Großbritannien, Griechenland 1964, 142 Minuten (DVD: 136 Minuten)
Regie: Michael Cacoyannis
Dio dolce del perdono, non insegnarmi la medietà, la quiete delle cose come le comandi, la pace dentro l’anima, la pietra che si scaglia. Il sonno giusto, la cautela. La protezione, l’abitudine. La sazietà della tovaglia a quadri, la pace tra due amici, la tolleranza, la certezza.
Non insegnarmi che il giorno è all’alba e che la notte è fatta per le luci spente. Proteggi piuttosto la mia insonnia e le visioni di uragani e bellezze attanagliate, sventrate come le camicie bianche da Goya in un eccesso, il sonno che sragiona togli dal mio letto mettendolo di sotto.
Non riportarmi là dove si comincia a seppellire il grano, ma mostrami la via dell’innocenza persa, l’azzardo, la vertigine, il cappio e il girotondo dei bambini dalle mani monche. Insegnami il sirtaki danzato con le ombre.
Dimostrami che non sono più giuste le parole quando passano distratte alle fermate, ma sui sedili di velluto in posti sconci, nei parcheggi dietro gli specchi delle auto. Mostrami sempre le vicine di casa coi buchi nelle calze, i panni stesi su in terrazzo con i ferretti fra i capelli. Insegnami a scoprire il lato oscuro delle cose, fa che io possa accarezzarlo ad unghie ritirate.
Io che mi impasto nelle particelle elementari, io che attraverso il guado a gambe strette, legate a quelle dell’angelo nelle cui ali il mio pianto si intromette. E in quella intromissione tengo le mani giunte e sfido la certezza, perché d’incerto ci nutriamo e a questo rubiamo le carezze, quel calore improvviso, quell’azzardo, che rende d’oro la pietra e il ventre caldo.
Non insegnarmi che il giorno è all’alba e che la notte è fatta per le luci spente. Proteggi piuttosto la mia insonnia e le visioni di uragani e bellezze attanagliate, sventrate come le camicie bianche da Goya in un eccesso, il sonno che sragiona togli dal mio letto mettendolo di sotto.
Non riportarmi là dove si comincia a seppellire il grano, ma mostrami la via dell’innocenza persa, l’azzardo, la vertigine, il cappio e il girotondo dei bambini dalle mani monche. Insegnami il sirtaki danzato con le ombre.
Dimostrami che non sono più giuste le parole quando passano distratte alle fermate, ma sui sedili di velluto in posti sconci, nei parcheggi dietro gli specchi delle auto. Mostrami sempre le vicine di casa coi buchi nelle calze, i panni stesi su in terrazzo con i ferretti fra i capelli. Insegnami a scoprire il lato oscuro delle cose, fa che io possa accarezzarlo ad unghie ritirate.
Io che mi impasto nelle particelle elementari, io che attraverso il guado a gambe strette, legate a quelle dell’angelo nelle cui ali il mio pianto si intromette. E in quella intromissione tengo le mani giunte e sfido la certezza, perché d’incerto ci nutriamo e a questo rubiamo le carezze, quel calore improvviso, quell’azzardo, che rende d’oro la pietra e il ventre caldo.
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alle ore 21/11/2006 19:02 | link |
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Installazione 4 – Freud's studio
(Freud's studio)
Le fantasie morbose
Adunche ed abitudinarie
Le riconosco e nutro
A ogni seduta un poco
Oppure denudate e isterilite
Se piego l’andatura verso l’autolesionismo
Bulimiche e bendate
Quando esagero in particolari senza senso
Sessuate quando indosso
Le arroganti minigonne in sogno
Ermafrodite quando nomino mio padre
Infastidite dal risveglio al conto delle primavere
Come per l’ora che ritarda nel mio ritmo
E si nasconde alla lancetta nella tasca
La mestruazione sul lettino
Come una Rosa Rorsharch donata senza gambo
Lo sporco delle scarpe obbligate a restar ferme
Tingerà l’henné tutto quel bianco
Se il cuscino si dovesse infine
Inumidire al pianto?
Il peso della testa
- - Come duole
Il giramento delle scatole
Ipotesi maschile
L’ira lo svuotamento il rantolo
L’affanno lo stupore il disincanto
Sentire che deve esser dentro senza entrare
Come in un matrimonio bianco
Nel rogo di un amore
(Freud's studio)
Le fantasie morbose
Adunche ed abitudinarie
Le riconosco e nutro
A ogni seduta un poco
Oppure denudate e isterilite
Se piego l’andatura verso l’autolesionismo
Bulimiche e bendate
Quando esagero in particolari senza senso
Sessuate quando indosso
Le arroganti minigonne in sogno
Ermafrodite quando nomino mio padre
Infastidite dal risveglio al conto delle primavere
Come per l’ora che ritarda nel mio ritmo
E si nasconde alla lancetta nella tasca
La mestruazione sul lettino
Come una Rosa Rorsharch donata senza gambo
Lo sporco delle scarpe obbligate a restar ferme
Tingerà l’henné tutto quel bianco
Se il cuscino si dovesse infine
Inumidire al pianto?
Il peso della testa
- - Come duole
Il giramento delle scatole
Ipotesi maschile
L’ira lo svuotamento il rantolo
L’affanno lo stupore il disincanto
Sentire che deve esser dentro senza entrare
Come in un matrimonio bianco
Nel rogo di un amore
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alle ore 20/11/2006 20:21 | link |
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Contaminazioni II
ho amato da straniero quelle arsure
sul bordo di omeopatici bicchieri
di nebbie rosse e bianchi con l'amaro
i nomi, fare i nomi, tormentare
le sillabe, gli accenti,porre il dito
nelle ferite che ogni nome porta
portandosi sul palmo della mano
esposto allo sguardo di chi passa
sul bordo di un rivolo sospeso
fiore eccessivo, farfalla nel salaio
azzurro squadernato in un portone
i nomi: aiaiài, mastrobirraio
beleu,celesia,benardìn,cardone*
cosa torna irrompendo, cosa cade
cosa rimane
cosa
*aiaiài,mastrobirraio,beleu,benardìn,cardone erano vecchi ,già quasi, agli inizi degli anni settanta.
gianni priano
(Photo by Doisneau)
ho amato da straniero quelle arsure
sul bordo di omeopatici bicchieri
di nebbie rosse e bianchi con l'amaro
i nomi, fare i nomi, tormentare
le sillabe, gli accenti,porre il dito
nelle ferite che ogni nome porta
portandosi sul palmo della mano
esposto allo sguardo di chi passa
sul bordo di un rivolo sospeso
fiore eccessivo, farfalla nel salaio
azzurro squadernato in un portone
i nomi: aiaiài, mastrobirraio
beleu,celesia,benardìn,cardone*
cosa torna irrompendo, cosa cade
cosa rimane
cosa
*aiaiài,mastrobirraio,beleu,benardìn,cardone erano vecchi ,già quasi, agli inizi degli anni settanta.
gianni priano
(Photo by Doisneau)
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alle ore 20/11/2006 16:17 | link |
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categorie: gianni priano
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Installazione 3 – La solitudine delle Langhe
Voglio il subbuglio dei trenta
La sventatezza dei venti anni
L’umida protuberanza a quindici
L’incerta sonnolenza a tredici
Chi sono io, chi sono
Piegata coi capelli sciolti
Su questa ricorrenza di entusiasmo
Sulla parete di orrore che mi porta
Precaria in terra ostile
Io tinta d’ulivo e scarna
Abituata alla consegna dell’agnello
E mi smarrisco alla ricerca di quel senso
Che nessuna legge riesce a consegnarmi
Oso qualcosa che non posso
Dove spavento si dipinge in volto
Vortice di reclami e di sgomento
Dove io vedo solo che non mento
Che non faccio violenza se mai sbaglio
Cadendo nel tranello di quel bello
Che post moderno reclama la bagarre
Dei passi decadenti e delle promenade
Chi sono io, chi sono
Piegato contro quella bocca
Affascinante e disarmata
La sfida di un tranello teso a scuola
La prova solidale di emergenza
Scopro vertigini e la caduta dei modelli
Il gruppo che mi attornia non comprende
E’ solo divertito lo scommetto
Mentre io tengo la sua mente tra le gambe
E la mia mente in fiamme
Chi siamo noi, chi siamo
Troppo piccini o troppo maltrattati
Abbandonati alla ricerca solitaria
Di un piccolo sconcerto o di stupori
Noi che li navighiamo i fiumi
Nonostante
Noi che scopriamo il confine personale
Là dove la costruzione di un sapere tace
Noi che vorremmo protezione, eccitazione, occhi di Tadzio
E ritroviamo solitudine, incertezza, danno
Occhi azzurrini non sappiamo ma soltanto
Ci concediamo maliziosi al tocco
Maldestro, lacerato, impreparato
Di chi non ha imparato ma ha subito
Di chi ci insegna la dolente dispersione
-- Senza nemmeno saper perdere
Dell’esser soli e per entrambi i fronti
A navigare asciutti mari
Voglio il subbuglio dei trenta
La sventatezza dei venti anni
L’umida protuberanza a quindici
L’incerta sonnolenza a tredici
Chi sono io, chi sono
Piegata coi capelli sciolti
Su questa ricorrenza di entusiasmo
Sulla parete di orrore che mi porta
Precaria in terra ostile
Io tinta d’ulivo e scarna
Abituata alla consegna dell’agnello
E mi smarrisco alla ricerca di quel senso
Che nessuna legge riesce a consegnarmi
Oso qualcosa che non posso
Dove spavento si dipinge in volto
Vortice di reclami e di sgomento
Dove io vedo solo che non mento
Che non faccio violenza se mai sbaglio
Cadendo nel tranello di quel bello
Che post moderno reclama la bagarre
Dei passi decadenti e delle promenade
Chi sono io, chi sono
Piegato contro quella bocca
Affascinante e disarmata
La sfida di un tranello teso a scuola
La prova solidale di emergenza
Scopro vertigini e la caduta dei modelli
Il gruppo che mi attornia non comprende
E’ solo divertito lo scommetto
Mentre io tengo la sua mente tra le gambe
E la mia mente in fiamme
Chi siamo noi, chi siamo
Troppo piccini o troppo maltrattati
Abbandonati alla ricerca solitaria
Di un piccolo sconcerto o di stupori
Noi che li navighiamo i fiumi
Nonostante
Noi che scopriamo il confine personale
Là dove la costruzione di un sapere tace
Noi che vorremmo protezione, eccitazione, occhi di Tadzio
E ritroviamo solitudine, incertezza, danno
Occhi azzurrini non sappiamo ma soltanto
Ci concediamo maliziosi al tocco
Maldestro, lacerato, impreparato
Di chi non ha imparato ma ha subito
Di chi ci insegna la dolente dispersione
-- Senza nemmeno saper perdere
Dell’esser soli e per entrambi i fronti
A navigare asciutti mari
postato da dirtyinbirdland
alle ore 19/11/2006 18:53 | link |
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CONTAMINAZIONI I
(2)
(Foto da: Il posto dell'anima)
l'uomo che la vecchiaia ha raddolcito
uomo di pietra e legno, intelligenza
di fibra fina, coraggiosa tutta
negli occhi, sulla punta delle dita
intelligenza di squadra, di matita
e larghe spalle che portano un destino.
epica dei primi anni settanta
eroismo che non ci rassomiglia
poesia della mancanza di poesia
l'uomo che riesce e si fida di se stesso.
l'uomo che crede nella sua fortuna
quello per cui oggi la fortuna
sta nel rettangolo d'ombra di un posteggio.
gianni priano
(1)
(Foto da: la vie revée des anges)
(2)
(Foto da: Il posto dell'anima)
l'uomo che la vecchiaia ha raddolcito
uomo di pietra e legno, intelligenza
di fibra fina, coraggiosa tutta
negli occhi, sulla punta delle dita
intelligenza di squadra, di matita
e larghe spalle che portano un destino.
epica dei primi anni settanta
eroismo che non ci rassomiglia
poesia della mancanza di poesia
l'uomo che riesce e si fida di se stesso.
l'uomo che crede nella sua fortuna
quello per cui oggi la fortuna
sta nel rettangolo d'ombra di un posteggio.
gianni priano
(1)
(Foto da: la vie revée des anges)
splendide bulle e pupi
selvatici e orticanti
selvatici e orticanti
uccisi dalla cura
opaca degli insegnanti
gianni priano
postato da dirtyinbirdland
alle ore 18/11/2006 11:49 | link |
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categorie: gianni priano
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grazie ad Eva, che mi ha fatto sorridere :) stamattina
postato da dirtyinbirdland
alle ore 17/11/2006 06:43 | link |
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La fretta
La fretta è il sentimento
Dell’innamoramento
Tu sei la mia Sibilla
Gambo di Rosaspina
Stiletto e guaina
Volta d’ombrello
La confusione dei vestiti
Smossa caduta inaspettata
Delle carezze in ombra
La ceralacca del suggello
Dei baci a caso e sui frammenti
Delle emozioni delle azioni
Delle parole adatte
Delle due vene unite in vite
(Photo by Richard Avedon)
La fretta è il sentimento
Dell’innamoramento
Tu sei la mia Sibilla
Gambo di Rosaspina
Stiletto e guaina
Volta d’ombrello
La confusione dei vestiti
Smossa caduta inaspettata
Delle carezze in ombra
La ceralacca del suggello
Dei baci a caso e sui frammenti
Delle emozioni delle azioni
Delle parole adatte
Delle due vene unite in vite
(Photo by Richard Avedon)
postato da dirtyinbirdland
alle ore 16/11/2006 06:48 | link |
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Chi sono
maiko ha 42 anni e vive a Roma
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