Maiko - Dirty in birdland - KnowArt

Il bello di una lettera è nella sua esistenza immeritata. Nasce, si sviluppa e permane senza alcun merito intrinseco, se non per la capacità segreta sua di assecondare un’esigenza, un anelito, una spinta, un vanto d’espressione. Lettere che si scrivono per amore fan cieco il mondo per abbaglio, lettere per separazioni, lettere. Lettere per bambini, missive per i nonni sotto ai piatti, lettere che si mandano all’ignoto su carta in sedicesimi o in bottiglia. Lettere effervescenti, un po’ narcise. Lettere dalle unghie mangiucchiate. Lettere da tavolini al bar, lettere da cantina. Lettere al parco, lettere da cuscino. Lettere scritte con le dita sulla schiena nelle notti di passione. Lettere insulse, post it distratti. Lettere in sotterfugio sulla sponda di un articolo di giornale. Lettere nei libri, ben nascoste. Lettere per adulti e per la posta del cuore. Lettere incorniciate, lettere incollate, lettere ciancicate. Lettere scalze, vittime dei quadretti. Lettere impudiche, su carta bianca. Inappropriate, sul rosa con i cuori, lettere ritrovate. Lettere mai scritte. Ma le più belle, quelle disobbedienti.

 
Le regole, un certo maschile e le ragazze*  (maiko - 2005)


Sul comodino, sotto il tuo moleskine e accanto a due penne e una matita, hai la copia un po’ sdrucita di Porci con le ali. Il pantalone e la camicia sullo sgabello, luce soffusa che filtra appena dalla finestra, il bollitore spento con due tazzine su un vassoio d’argento. Qualche rivista ai piedi del letto, lenzuola di lino scostate. Sandali maschili spuntano da sotto le doghe. Una tesi da correggere sullo scrittoio, il portatile ripiegato, una busta dell’Ateneo da cui spuntano moduli di biblioteca. Le braccia in alto, sopra la testa, il corpo di lato, quasi supino. Una t-shirt è scivolata dalla sedia, sospesa accarezza il pavimento. Fuori, acciottolati ed embrioni di siepi. Sotto la doccia, nel bagno accanto alla camera, ho il corpo liscio sotto le gocce, e i capelli bagnati. E’ stato lo stereotipo del rossore, ieri sera, a farti prendere l’iniziativa, dopo il concerto, a farti chiedere se avevo voglia di salire a bere qualcosa da te. E’ stato il suono dei Subsonica a risuonare da fuori, dalla piazzetta, sulla mia gonna sollevata, sullo slip scostato, sul seno preso e messo in mostra ai tuoi occhi, dal divano siamo rotolati di lato. Sono state le tue dita a frugare, i tuoi occhi a prendere. I miei occhi a perdere. Esco dalla doccia, mi asciugo alla meglio. Vedo del rosso e mi sento meglio. Sei venuto dentro, senza cautela. Mi godo il rosso come il mio segno di autonomia sulla tua noncuranza semiadulta, distratta. Allungo la mano, prendo la t-shirt e mi scivola sopra, di tre taglie più grande. Infilo i sandali, i jeans, lego i capelli con un elastico di spugna, salto su senza alcun rumore. Del niente che mi hai lasciato nel dentro raccatto il bordo. Vedo un rossetto, spuntare da un cestino in bagno, sul ripiano. Lo prendo. Mentre dormi, prima di aprire la finestra e scavalcare, prima di riprendere il giorno, apro il tuo libro. Dopo 30 anni non è cambiato niente. Faccio spuntare il rosso, ti do una lezione di letteratura, evidenzio: Cazzo, cazzo, figa. Figa pelosa. 

** a volte mi succede, leggendo pagine maschili e femminili, su scrivi.com, di pensarci, a quel libro…  Porci con le ali