Maiko - Dirty in birdland - KnowArt

Pellegrinaggi
























"Esiste una ferocia razziale inaudita nei confronti dei meridionali. Il meridionale è accettato solo in due casi: o quando è perfettamente integrato e risponde nel gesto e nel comportamento a una serie di proposizioni non meridionali che non gli appartengono oppure quando ha un enorme carisma e riesce a imporre con fatica e con intelligenza e comunque in modo improbo (perché dovrebbe?) la propria meridionalità, sia che si tratti di autori sia che si tratti di semplici macchine targate con sigle meridionali.

La mia meridionalità è una meridionalità alla Mohammed Ali, in termini di difesa da quello che è uno sfruttamento da una serie di cose che io condanno enormemente.
San Severo e una città orrida da un punto di vista di situazione politico-gestionale-amministrativa. Il potere ha questa gamma: ci sono dei ricchissimi, c'è il Country club, lo Sporting club, il Lions club, il Rotary club, c'è gente che gira con delle macchine incredibili e si va a comprare le scarpe a Bologna, c'è tutto un mondo di medici che si sono arricchiti restando nell'ombra senza aver mai scritto su una rivista medica; che hanno partecipato solo a congressi tennistici, perché si giocavano tutte le loro carte a livello tribù di medici. Vedi il torneo nazionale medici ospedalieri di Chiavari... Poi ci sono avvocati soprattutto notai che hanno guadagnato sulla povera gente, sul reddito della popolazione, tantissimi, poi c'è un sacco di droga accompagnata alla noia più totale e c'è un centro autogestito per i tossicomani...

Poi c'è una campagna meravigliosa, della gente bellissima: la gente che lavora nelle campagne. Io di San Severo ho dei ricordi che son fatti di sberleffi, litigavo con dei monelli tremendi e mio fratello, che si chiama Michele detto Macaluso, che si buttava come un tornado nella mischia, lui aveva dodici anni, io quindici, e seminava il panico fra i miei assalitori. Poi ho passato un periodo tra i sedici e i diciotto anni a rissare stupidamente, prendendole e dandole, specialmente d'estate.
A San Severo, si era venuto a creare per caso un piccolo nucleo di artisti, ognuno con una propria fede e una propria direzione. A questo proposito devo fare due nomi: Marcello D'Angelo che si e saputo conquistare il nostro affetto e la nostra amicizia con grande amore e poi Enrico Fraccacreta che da ragazzo aveva un umorismo dal quale tutti noi abbiamo attinto, non so, pero, che fine abbia fatto la sua creatività.
Erano estati bellissime, lunghissime, passate con la fila degli ombrellini, l'altalena sul mare, piogge di romani e milanesi, lo strombazzo delle cose pubblicitarie e i baracconi messi in fila con i juke box."(...)

***

se
Tu
Vuoi
io
Ti
posso
fare
un ditalino
ciò
naturalmente
se tu vuoi
io ti posso
a
m
a
re


***



[1984]

(Ritratto e testi di Andrea Pazienza - http://www.2fly.it/paz/index.htm)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

(Image by Giovanna Casotto)

Ho sempre amato le donne col cappello --
In intimità velate sul cervelo

O svelate per immaginario rivelato
Coperto il solo capo per renderlo bendato

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

(ken ichi murata)

Il sogno REM delle braci

In quiete malsicura e umida
Surrealista il sonno

Ma non negli occhi estremi di Nadja
E non nelle pistole di Antonin

Piuttosto ai preziosi rimasugli
all'accostare  ciò che rimane senza strepito

Le foglie dei limoni ma anche quella storia
Che i gatti lo sapranno

Quel ripiegare titanico
Verso il niente e verso sera

Che fa da sola
Ottobre a marzo

La signorina Carla
E le sirene operaie

Mischiati i tempi
Rimestati i luoghi

L'anello che non tiene
E mille e mille miopi

Malcerte rampe di scale
E sotto il vuoto la vertigine

Niente è più bello di Esterina
O del ragazzo Codignola

Stesi a dormire accanto alle discariche
In un collage di intemperanze

Che è il nostro ogni mattino di mattino
Che a sera si dispiega

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

semplicemente...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ken ichi murata - Roma, 6 maggio - 1 giugno 2006

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

"Lo scrittore - e questo è nella sua natura - si augura di essere ascoltato. E però gli appare meraviglioso accorgersi un giorno che comincia ad avere degli effetti, e tanto più quanto sa di poter dire poco di consolante ad uomini che hanno bisogno di una consolazione come solo possono averlo quelli che sono feriti, dilaniati e pieni di quel grande e segreto dolore con cui l'uomo si distingue tra tutte le altre creature. È una distinzione terribile e incomprensibile. E se davvero dobbiamo sopportarla e imparare a convivere con essa, come dovrebbe apparire questa consolazione e cosa dovrebbe significare per noi? È infatti impossibile, io credo, pretendere di costruirla con parole. Sarebbe sempre troppo misera, troppo a buon mercato, troppo provvisoria

E così il compito dello scrittore non può consistere nel negare il dolore, nel cancellarne le tracce, nel fingere che non esista. Per lui, anzi, il dolore deve essere vero e deve essere reso tale una seconda volta, cosicché noi possiamo vederlo. Perché noi tutti vogliamo diventare vedenti. E solo dopo aver provato quel dolore segreto possiamo sentire (in modo diverso) ogni esperienza, ed in particolare quella della verità. Quando giungiamo a questo stato in cui il dolore diventa fertile, stato che è insieme chiaro e triste, noi diciamo, molto semplicemente, ma a ragione: mi si sono aperti gli occhi. E non lo diciamo perché abbiamo davvero percepito esteriormente un oggetto o un avvenimento, ma proprio perché comprendiamo ciò che non possiamo vedere. E l'arte dovrebbe portare a questo: far sì che, in tal senso, i nostri occhi si aprano". (Ingeborg Bachmann)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Come doveva esser la Merini
Come il suo camice
Come il candore dei fiori bianchi estratti dal profuno a prender forma

Come il suo muto accompagnatore
Il portatore di sacchi di vestiti usati e rimanenze

Come doveva essere bella
Nel suo smarrimento vestito a manto

(PS: maiko è in trasferta onirico/esistenziale per 4 giorni)

Today

 
Modena City Ramblers - Appunti Partigiani - L'unica Superste

(Painted by Moebius)

Una, possibile

Ricapitolando.
Essere donna mi rendeva incline alla sottomissione.
Un modo di contendere la verità attraverso il dono dei polsi.
Un dare gli occhi al buio per il conforto delle resistenze.
Inquieto il mugolare per due dita troppo spesse,
un cedimento senza sconti per preservare
la paura dall’eccesso.

Essere donna cancellava con le vesti
scritte murali e siamo in tempo di guerra.
Volevo essere la copia di mia nonna
con la testa sotto i gomiti al rumore
dei temporali d’inverno.
Potevo essere, con sufficiente impegno,
la quiete delle trecce che ha tagliato
solo a sessant’anni.

Non ho mai amato le fibbie agli stivali
se non quelle votate
al capovolgimento. Non ho indossato latex
se non per dimostrare
la mia tendenza ad esser contenuta.

Non ho cercato pratiche
di subitaneo calpestamento,
né ho soffocato i volti che invece sempre
ho voluto dritti agli occhi.

Non ho imparato ad infliggere dolore,
soltanto a prenderlo, caotica abitudine
ad esser quieto disavanzo.

Ho protetto ogni umiliazione sconfinandoci dentro,
sono stata una comunista ogni volta
che ho preteso che mi si amasse nel sangue.
Ho partorito figli con la bocca
e li ho nutriti agli occhi, e il ventre
l’ho tenuto stretto per non dimenticare
la vertigine di quello che è versato.

Ho tatuato nell’incavo del gomito
una testa di uccellino,
per non dimenticare cosa
tenere al caldo.

Ho dato protezione, e sono stata in protezione.
Ho cercato di bruciare una tua tea
soltanto dopo aver scoperto
che con la cenere si risanano le piaghe.
E che quella, tua e ferita, si forma in rosa.